I lie down like a tired dog
Licking his wounds in the shade

Sous les néons de la nuit, sous les réverbères qui éclairent mal les ruelles, Tallulah elle s'avance à travers la ville, la guitare sur le dos, les doigts qui font claquer le vieux briquet tempête hérité de son défunt paternel. Elle s'avance, le poids du monde sur les épaules, les yeux qui raflent le sol et la désinvolture qui font plier son échine à chaque pas.
Tallulah c'est une fougue dissimulée sous une attitude trop familière, le regard qui s'élève dès lors qu'on prononce son nom pour lui cracher l'abominable vérité en face, des mots virulents qui s'extirpent de ses lèvres creusées au sang tant la nervosité la dévore de l'intérieur. Un stress qui mordille chaque parcelles de son être jusqu'à vomir ses tripes dans les toilettes parce que c'est plus supportable de sentir son estomac se retourner dans tous les sens comme ça.
Alors elle continue d'avancer Tallulah en fermant la porte à ses démons, elle se met volontairement des œillères comme si les vestiges du passé n'existaient pas, que ses sentiments refoulés ne cherchaient pas à s'extirper de sa poitrine à chaque fois que la situation devient trop anxiogène. Parce qu'elle est comme ça la petite américaine, quand les choses s'enveniment, que ça devient trop difficile elle refoule ses émotions, elle essaie de penser à autre chose, elle joue de sa guitare comme si à son tour, en se regardant dans une glace elle pouvait soudainement oublier tous les souvenirs persistants dans sa tête, se donner une nouvelle chance. Pourtant.

Quand au réveil son dos se redresse de rêves agitées, que ses mains viennent claquer les os de ses éclanches, et que son corps s'évade de son lieu de repos, le visage faisant face au miroir, Tallulah elle voit des choses qu'elle déteste, qu'elle aimerait changer.
Une solitude acerbe qui la rend trop cynique, trop caustique quand elle sourit à son interlocuteur et qu'elle ne fait même pas semblant d'en avoir quelque chose à foutre, qu'elle se fout ouvertement de la gueule des autres et qu'en retour, elle vient poser un pansement sur le sommet de son front parce que le coup lui revient toujours dans la gueule, comme un boomerang trop habitué à ce merdier.
Adepte du chaos, adepte du désordre et de la fatalité. Tallulah elle s'est déjà faite au destin, elle ne cherche pas à s'en éloigner, elle fera ce qu'il veut d'elle et elle, elle n'ira pas rechigner, elle va suivre les sentiers battus qu'on lui offre parce qu'elle ne pense mériter que ça. Facilement manipulable même si elle refuse de se l'avouer, c'est aisé de faire ce qu'on veut de la jeune fille une fois dans la poche, de lui faire croire monts et merveilles pour la lui foutre à l'envers. Mais Tallulah elle se laisse pas faire, en retour elle va cogner et encore plus fort, quitte à se prendre des droites dans la gueule encore et encore.
Tallulah elle se contente de peu, elle se contente de ce qu'on lui offre et en retour, elle donne probablement trop, elle se donne corps et âme parce qu'elle est comme ça, qu'elle a beau vouloir rester en retrait, se donner de faux airs d'hypocrite et de petite conne ingrate, Tallulah c'est tout le contraire.

Tallulah elle est courageuse, elle est altruiste, elle est féroce. Tallulah elle aime pas les injustices et pourtant, elle laisse traîner les siennes, elle préfère s'intéresser aux autres et délaisser sa personne, parce qu'elle se trouve pas assez importante, pas assez utile, pas assez tout.
Et puis c'est pas faute d'essayer, devant son miroir, le journal en main et des tâches d'encre pleines les phalanges, de se valoriser, de se dire qu'elle est pas si mauvaise, que c'est pas juste une mauvaise élève un peu trop vulgaire, un peu trop esseulée. Qu'elle est plus que la fille seule au fond de la classe qui gribouille sur la table.
Mais c'est pas facile quand la tristesse submerge votre esprit, embrouille vos sens et rend la vie autour de vous drôlement flou, qu'on ne sait même pas pourquoi notre cage thoracique fait si mal lorsqu'elle se déploie, que respirer devient trop difficile.

Comme si on était en train de se noyer.

Assise sur le rebord de son lit à défroisser les coins de son journal pliés, à passer sa paume dessus pour en sentir le papier frictionné par les années, Tallulah elle essaie de s'améliorer chaque jours qui passent, elle essaie de se défaire de ses mauvaises habitudes, elle essaie de s'ouvrir, de ne plus enrager lorsqu'on lui parle un peu trop mal, de ne pas devenir trop sarcastique lorsqu'on se fout d'elle et qu'on la prend de haut, parce qu'elle les déteste ces connards trop bien dans leurs souliers et qui le font savoir, ça lui donne envie d'écraser ses mains dans leurs maudites mâchoire.

Et enfin, quand on se fourre dans ses bras, qu'on parvient à calmer la colère qui cogne dans sa poitrine, Tallulah c'est une gentille fille qui ne demande qu'à sortir ses mauvaises blagues trouvées sur internet, à faire écouter ses créations musicales et partager un peu d'elle, un peu de tendresse.
Juste un peu.

A scenic world where the sunsets are all
Breathtaking

Le rouge de la colère et le bleu de la nuit mélangés, les poings qui se délient et les lèvres qui s'entrouvrent et puis plus rien. Juste le silence. Et Tallulah sur l'herbe du jardin, à regarder les étoiles s'entrechoquées, la clope au bec dont la fumée s'élève dans les airs, ses doigts qui viennent la retirer d'entre ses dents pour l'écraser sur le sol.
Puis elle se tourne, elle regarde derrière elle, la macabre soirée comme toutes les autres, celles qui se terminent en hurlements et en plaintes, en qui est le pire de l'histoire, qui est le meilleur, qui elle préfère et chez qui elle voudrait vivre si le divorce se prononce.
C'est lassant, ça devient difficile. Ses bras s'enroulent autour de ses genoux, le menton toujours relevé vers les cieux qu'elle regarde longuement Tallulah, comme pour s'évader, oublier une seconde que la réalité n'est pas réelle, que c'est une fiction qui se terminera bientôt. La lune s'enfuit, elle retourne se coucher et Tallulah, elle est toujours là.

Issue d'une famille banale, fille unique aux parents aimants qui ne s'aiment pas. Rien de bien extraordinaire, rien qui ne sorte de l'ordinaire.
Tallulah c'est une fille solitaire à sept ans comme à douze ans, qui aime faire les choses de son côté, qui préfère être seule quand elle le désire, qui ne s'encombre pas des formalités.
Pourtant quand c'est son père qui le lui demande, qui lui propose une sortie au cinéma, au parc d'attraction ou au zoo, Tallulah elle ne peut pas refuser même si la solitude serre son épaule, qu'elle lui demande qu'est-ce que tu fais ma grande ? Elle ne s'y résout pas, parce que c'est son père, qu'elle aime passer du temps avec lui, le voir chanter sur scène, entendre les vibrations de sa voix, les gens lui dire que c'est un excellent guitariste, qu'il est génial et que les tapes contre ses omoplates, Tallulah elle les apprécie, parce qu'on la félicite d'être la fille d'un type aussi chouette. Que ça fait du bien. Alors d'un grand sourire Tallulah elle se lève et elle scande que putain, c'est génial, qu'il faut continuer !
Mais ça trompe pas le manque d'alcool de papa, lorsque ses phalanges tremblent, que sa cuisse tressaute toutes les secondes et que ses yeux cherchent désespérément à fuir les verres qui se surélèvent dans la salle.

Et puis Tallulah c'est une enfant à problèmes mine de rien, l'école c'est pas son fort, elle écoute pas vraiment, elle suit uniquement les cours de musique et de langues, qu'en secret elle écrit ce qui lui passe par la tête sur ses cahiers.
En dehors de l'école c'est une casse-cou, elle suit ceux qui ne sont pas fréquentables, ceux qui aiment défier l'autorité, alors Tallulah elle fait pareil, elle hausse le ton, elle défie dans le regard, dans les paroles, dans les gestes.
Elle défie et puis ça lui retombe dessus, ça lui revient dans la gueule. Et elle court dans sa chambre pour échapper à sa mère, parce qu'elle a toujours le mauvais rôle, que papa lui, il vient la réconforter, il lui montre ce qu'il a écrit, les ébauches, les ratés, les poèmes qui ne sortiront jamais. Et puis Tallulah, assise sur son lit, elle passe ses doigts sur celui-ci, elle effleure du bout des ongles les mots qui se dessinent sous ses mains.

Et puis les problèmes s'accumulent, maman elle en a marre, elle veut divorcer et elle veut Tallulah puis papa aussi, il veut Tallulah, hors de question de ne plus la voir.
Tallulah elle regarde impuissante les choses se produire, à douze ans c'est dur de pouvoir faire quelque chose. Alors elle reste là, elle regarde son père boire le soir dans la cuisine, griffonner difficilement sur le papier.
Elle a la mâchoire serrée, le regard qui vrille quand c'est le sien qui essaie de la rejoindre, elle monte les marches et elle s'allonge.

Les jours passent, les mois passent et puis un jour il n'est pas là, maman dit qu'il s'est endormi la nuit dernière et qu'il a faillit y passer. Un trop plein d'alcool, un trop plein de chagrin qu'il n'a pas su évacuer puis des remords.
La gorge qui se gangrène, qui devient étroite, trop étroite pour que l'air puisse passer.
Une visite à l'hôpital, puis deux et retour à la maison, son foie est foutu. Il ne s'en sortira pas sans une greffe et il n'est pas prioritaire sur les listes, alors Tallulah elle reste avec lui, elle essaie de respirer quant il est là. Il lui donne son journal, cadeau d'une époque révolue pour lui. Il fatigue tous les jours papa, il décline.

Puis c'est terminé, il est plus là, maman était là lorsqu'il est mort, qu'il s'est éteint devant ses yeux. Qu'il a fermé péniblement les siens en demandant quand elle arriverait, Tallulah, qu'il devait l'attendre pour lui dire au revoir.
L'enterrement s'est déroulé avec seulement maman et elle. En famille. Puis retour à la maison, une maison désespérément vide et pourtant remplis de souvenirs. Lorsque ses jambes se soulèvent pour parvenir à monter les marches, que sa main s'accroche à la rambarde pour ne pas glisser, Tallulah découvre la guitare de son père au chevet de son lit. Et une lettre.
L'encre qui bave, les mots qui s'affaissent, les lettres qui se collent et s'écrasent.
Sa mère vient la rejoindre, elles parlent, elles discutent des souvenirs puis elle demande une chanson, un truc doux, un truc calme. Alors Tallulah attrape difficilement la guitare, comme si l'écume venait à nouveau nouer sa gorge pour l'empêcher d'émerger à la surface, la faire couler.
Ses doigts grattent la corde, elle joue puis elle regarde sa mère. Un flash dans son esprit, un souvenir amer. Quelque chose qui étrangle son cœur, qui l'empêche de voir, un voile sur les yeux et le pouls qui s'accélère.
Une scène qu'elle n'a jamais vu, auquel elle n'a pas assisté. Son père allongé sur son lit de mort, suppliant sa mère de faire venir Tallulah et puis plus rien.


Plus rien. L'arrivée sur l'île se fait plus tard, le cœur lourd, la guitare sur le dos. Les choses avancent, Tallulah se renferme au départ parce que c'est dur de quitter son nid, c'est dur de quitter la tombe de papa, mais elle est là, sur cette île. Elle s'y est faite des amis ou quelque chose du genre, elle aime bien maintenant, la vie devient plus agréable même si parfois, elle continue de ternir.